LA DESCRIZIONE DI UN ATTIMO

quello che non ho

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Wed, 04 Nov 2009 23:25:00 +0000

ma stasera qualcosa mi porta a te
a tutto l'inespresso del silenzio
l'inosato, forse perchè sin troppo amato,
voluto, temuto.

in fondo ha ragione quel tale
"ricordiamo solo ciò che non è mai accaduto"

RIPRODUCIBILITA' TECNICA

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Wed, 07 Oct 2009 23:09:00 +0000

in treno_per Napoli_ritardo minimo:4 minuti

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Sun, 06 Sep 2009 20:28:00 +0000

uff. uff. l'invasione.
La puzza sotto il naso.
L'osservazione costipata.
La varia distanza.
Un giornale.
Una bambina che scrive al quaderno.
Un laptop bianco.
Una borsetta di pelle marrone.
La signora si riavvia i capelli, occhiali da sole e sguardo al finestrino opposto,
guarda furtiva la bimba e il suo accompagnatore.
Poi il moro sedutole accanto.
Infine decide di scrivere anche lei, al cellulare, al marito che a casa sonnecchiando l'aspetta.
non alza nemmeno la cornetta.
Africa chiama Cina. Africa chiama Cina.
La Cina punta all'Occidente, affaccendato, accovacciato, stropicciato.
Africa dorme Cina,
sogna!
La Cina medita sui calzoni sabbia della ragazza senza età.
Radici. Vastità.
Il giornale penzola e buchi dirimpetto nei calzoni modaioli, come pozzanghere
nel mare.
Il tasto contrappunta.
La Cina risponde all'Africa senza badarci.
L'Occidente nel frattempo è illuminato.
La signora rinnega il suo stare.
O annega il suo stare.
La bambina continua ad osservare:
è indecente che osservi con quella sua aria di dirupo...
ma invecchierà, invecchierà anche lei
e poi capirà
cos'è l'oltraggio dell'essere brutalmente esposti
alle ferite di occhi
avidi di vita.
La signora si rimette veloce i grandi occhiali da sole.
Cina dorme Africa.
Africa dorme Cina.
Sogna?
La bambina intanto osserva e conserva.
Mentre scrive la ragazza, la signora si pizzica il braccio.
Il laptop salva l'ennesima bozza.
Si ridesta la Cina, non si appisola
poi entra un patriota, un Cinese
sfiora il braccio dell'esausto gli strappa la coperta del giornale
a lui rimane la maglia su cui compitare
parole straniere.
Lontano da tutti.
L'Occidente infastidito si sgranchisce le gambe,
e sembra rimproverare agli altri la fiacca indolenza
la pigrizia dell'assenza.
La tristezza fa capolino sulla Cina addormentata.
L'Africa anche se sveglia ha un ritmo di sogno,
profondo.

five

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Sun, 23 Aug 2009 11:05:00 +0000

It's five o'clock
and I walk through the empty streets
thoughts fill my head
but then still
No one speaks to me
My mind takes me back
to the years that have passed me by

(interlude)

It is so hard to believe
That it's me
that I see
in the window pane
it is so hard to believe
that all this is the way
that is has to be
It's five o'click
and I walk through the empty streets
The night is my friend
And in him
I find sympathy
And so I go back to the years that have to past me by

(interlude)

It is so hard to believe
That it's me
that I see
in the window pane
it is so hard to believe
that all this is the way
that is has to be

It's five o'click
and I walk through the empty streets
The night is my friend
And in him I find sympathy
He gives, gives me day
gives me hope
and a little dream too

...

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Wed, 12 Aug 2009 19:42:00 +0000

Un solitario sentimento d'allontanare il mondo, che discenda come un nobile nulla.
Cede forma d'ordinato universo, e vai pensoso.
Per tutto il giorno umano t'aggiri come custodendo qualche cosa, ed alla solitudine rispondi.
Quando è fuggito dalla terra il sole, cammini ancora, sopra l'erba che giace.
I tuoi giorni sono pieni di disagio, senti un'ansia che ti toglie, dopo uno sguardo breve, via da tutto.
Nella notte t'appressi alla finestra, ed in quell'ora cosí dolce torni a te taciturno nel buio.
Quando ti levi, splende il caldo: la fierezza del tempo che procede e lo spazio ti avvolgono
Attendi, che la sera, cali alla gioia del mare e delle spiagge; insoddisfatto a greche scene, a quelle danze e templi.
D'ogni cosa bella che t'inviti, resti scontento: un informe silenzio ti trasporta.
Svaniscono le floridezze, ed ogni appoggio della luce.
E cresce una tensione, che impugna l'universo e l'allontana da sé severamente.

Da Aldo Capitini, Atti della presenza aperta, Sansoni, 1943

la bête sans tête

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Sun, 28 Jun 2009 21:47:00 +0000

appuntamento_milano

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Thu, 18 Jun 2009 19:59:00 +0000

martedì 23 giugno alle ore 21.00
alla Chiesa di S. Maria del Carmine
in Piazza del Carmine Milano

in occasione del
Concerto di Primavera di Cena dell'Amicizia

Il gruppo "Violoncellisti della Scala", formato dai membri stabili dell´orchestra del Teatro alla Scala di Milano, si esibirà eccezionalmente per noi nel cuore di Brera in un concerto di musica classica e moderna - da Vivaldi a Sollima, da Tansman a Grieg - il cui ricavato sarà destinato ai progetti di Cena dell´Amicizia in favore delle persone senza dimora.

Offerta libera: partecipate numerosi e diffondete. Per riservare i Vostri posti, telefonate al numero 02.33.22.06.00 (orari d´ufficio) o inviando una email a segreteria@cenadellamicizia.it.

Un caro saluto a tutti e grazie.

EGITTO PHONE

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Wed, 10 Jun 2009 10:20:00 +0000

la stampa
sullo scalcinato muro
della canicola riarsa
il fumo

l'attrattiva globale qui
svapora nel sapore artificiale,
apre il mare un nemico secolare
si vagheggia di una lotta morale

non si beve
non si deve

ma il caldo e il tempo
vincono tutto
annega l'azione nella sua bollicina
il capostazione è già qui che delira

dategli da bere
il caldo gli ha dato al capo
- caput mundi
Coca Cola- addicted you tube

voglia sola
o condivisa
assorbe lo zucchero
una divisa

lontananze

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Wed, 03 Jun 2009 08:21:00 +0000

la tenda tirata dritta
sul sole del pomeriggio
un fruscio di vento sottile
un canto per non morire

_lotta

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Wed, 27 May 2009 13:11:00 +0000

"Io sono stato pazzo e ora son savio; sono stato don Chisciotte della Mancha e ora sono, come ho detto, Alonso Quijano il Buono. Possa la verità del mio pentimento far tornare nelle signorie vostre la stima che si aveva di me, e prosegua pure il signor notaio."

Cervantes, "Don Chisciotte" - Seconda Parte

dedicato a

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Fri, 15 May 2009 08:49:00 +0000

"Chi non si muove,non puo' rendersi conto delle proprie catene" R.L

substantia teatro

cerchiamo attori -

cercasi attori, preferibilmente di sesso maschile, per compagnia teatrale di ricerca che vuole incrementare il numero dei componenti.

Requisiti primari: creatività (l'attore è chiamato ad essere coautore), considerarsi artigiani della scena (atteggiamento di professionalità, umiltà, passione), la possibilità di garantire una continuità di lavoro, anche se per il momento non sono previste retribuzioni!
Età: all'incirca generazione anni '80

Alice_project: trattasi di un percorso di ricerca sulle tracce di Alice. Testo di riferimento: "Alice nel Paese delle Meraviglie" L. Carrol; "Alice disambientata" G. Celati. Tematiche: crescita, viaggio, tempo, spazio, lotte civili.

Per chi fosse interessato: substantiateatro@gmail.com (per la selezione saranno vagliati i curricula, ma si terranno anche un paio di incontri di lavoro e scambio a Milano, al fine di capire ove può nascere affinità.)

_composizione

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Tue, 05 May 2009 18:44:00 +0000

_attesa

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Sun, 29 Mar 2009 01:38:00 +0000

La panchina
traccia linee, a terra
di luce.
L'ombra scolpisce
soltanto i pieni,
i vuoti disegnano
contorni luminosi.
Noi non calpestiamo
i bordi delle cose,
ci sprofondiamo, dentro
-comunque-
e sono insidiose.

Se il vento passa
e chiede
"ferma a Pioltello?"
una mano screpolata
ferma una rapida pagina
piegata
l'altra la frusta dei
capelli
sul volto.
Io se parlo, non rispondo.

un tè col cappellaio

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Tue, 24 Mar 2009 16:21:00 +0000

Sotto un albero di rimpetto alla casa c'era una tavola apparecchiata. Vi prendevano il tè la Lepre di Marzo e il Cappellaio. Un Ghiro profondamente addormentato stava fra di loro, ed essi se ne servivano come se fosse stato un guanciale, poggiando su di lui i gomiti, e discorrendogli sulla testa. «Un gran disturbo per il Ghiro, - pensò Alice, - ma siccome dorme, immagino che non se ne importi nè punto, nè poco.»

La tavola era vasta, ma i tre stavano stretti tutti in un angolo: - Non c'è posto! Non c'è posto! - gridarono, vedendo Alice avvicinarsi.

- C'è tanto posto! - disse Alice sdegnata, e si sdraiò in una gran poltrona, a un'estremità della tavola.

- Vuoi un po' di vino? - disse la Lepre di Marzo affabilmente.

Alice osservò la mensa, e vide che non c'era altro che tè. - Non vedo il vino, - ella osservò.

- Non ce n'è, replicò la Lepre di Marzo.

- Ma non è creanza invitare a bere quel che non c'è, - disse Alice in collera.

- Neppure è stata creanza da parte tua sederti qui senza essere invitata, - osservò la Lepre di Marzo.

- Non sapevo che la tavola ti appartenesse, - rispose Alice; - è apparecchiata per più di tre.

- Dovresti farti tagliare i capelli, - disse il Cappellaio. Egli aveva osservato Alice per qualche istante con molta curiosità, e quelle furono le sue prime parole.

-Tu non dovresti fare osservazioni personali, - disse Alice un po' severa; - è sconveniente.

Il Cappellaio spalancò gli occhi; ma quel che rispose fu questo: - Perchè un corvo somiglia a uno scrittoio?

- Ecco, ora staremo allegri! - pensò Alice. -Sono contenta che hanno cominciato a proporre degli indovinelli... credo di poterlo indovinare, - soggiunse ad alta voce.

- Intendi dire che credi che troverai la risposta? - domandò la Lepre di Marzo.

- Appunto, - rispose Alice.

- Ebbene, dicci ciò che intendi, - disse la Lepre di Marzo.

- Ecco, - riprese Alice in fretta; - almeno intendo ciò che dico... è lo stesso, capisci.

- Ma che lo stesso! - disse il Cappellaio.

- Sarebbe come dire che «veggo ciò che mangio» sia lo stesso di «mangio quel che veggo.»

- Sarebbe come dire, - soggiunse la Lepre di Marzo, - che «mi piace ciò che prendo», sia lo stesso che «prendo ciò che mi piace?»

- Sarebbe come dire, - aggiunse il Ghiro che pareva parlasse nel sonno, - che «respiro quando dormo», sia lo stesso che «dormo quando respiro?»

- È lo stesso per te, - disse il Cappellaio. E qui la conversazione cadde, e tutti stettero muti per un poco, mentre Alice cercava di ricordarsi tutto ciò che sapeva sui corvi e sugli scrittoi, il che non era molto.

Il Cappellaio fu il primo a rompere il silenzio. - Che giorno del mese abbiamo? - disse, volgendosi ad Alice. Aveva cavato l'orologio dal taschino e lo guardava con un certo timore, scuotendolo di tanto in tanto, e portandoselo all'orecchio.

Alice meditò un po' e rispose: - Oggi ne abbiamo quattro.

- Sbaglia di due giorni! - osservò sospirando il Cappellaio. - Te lo avevo detto che il burro avrebbe guastato il congegno! - soggiunse guardando con disgusto la Lepre di Marzo.

- Il burro era ottimo, - rispose umilmente la Lepre di Marzo.

- Sì ma devono esserci entrate anche delle molliche di pane, - borbottò il Cappellaio, - non dovevi metterlo dentro col coltello del pane.

La Lepre di Marzo prese l'orologio e lo guardò malinconicamente: poi lo tuffò nella sua tazza di tè, e l'osservò di nuovo: ma non seppe far altro che ripetere l'osservazione di dianzi: - Il burro era ottimo, sai.

Alice, che l'aveva guardato curiosamente, con la coda dell'occhio, disse:

- Che strano orologio! segna i giorni e non dice le ore.

- Perchè? - esclamò il Cappellaio. - Che forse il tuo orologio segna in che anno siamo?

- No, - si affrettò a rispondere Alice - ma l'orologio segna lo stesso anno per molto tempo.

- Quello che fa il mio, - rispose il Cappellaio.

Alice ebbe un istante di grande confusione. Le pareva che l'osservazione del Cappellaio non avesse alcun senso; e pure egli parlava correttamente. - Non ti comprendo bene! - disse con la maggiore delicatezza possibile.

- Il Ghiro s'è di nuovo addormentato, - disse il Cappellaio, e gli versò sul naso un poco di tè bollente.

Il Ghiro scosse la testa con atto d'impazienza, e senza aprire gli occhi disse: - Già! Già! stavo per dirlo io.

- Credi ancora di aver sciolto l'indovinello? - disse il Cappellaio, volgendosi di nuovo ad Alice.

- No, ci rinunzio, - rispose Alice. - Qual'è la risposta?

- Non la so, - rispose il Cappellaio.

- Neppure io, - rispose la Lepre di Marzo.

Alice sospirò seccata, e disse: - Ma credo potresti fare qualche cosa di meglio che perdere il tempo, proponendo indovinelli senza senso.

- Se tu conoscessi il tempo come lo conosco io, - rispose il Cappellaio, - non diresti che lo perdiamo. Domandaglielo.

- Non comprendo che vuoi dire, - osservò Alice.

- Certo che non lo comprendi! - disse il Cappellaio, scotendo il capo con aria di disprezzo - Scommetto che tu non hai mai parlato col tempo.

- Forse no, - rispose prudentemente Alice; - ma so che debbo battere il tempo quando studio la musica.

- Ahi, adesso si spiega, - disse il Cappellaio. - Il tempo non vuol esser battuto. Se tu fossi in buone relazioni con lui, farebbe dell'orologio ciò che tu vuoi. Per esempio, supponi che siano le nove, l'ora delle lezioni, basterebbe che gli dicessi una parolina all orecchio, e in un lampo la lancetta andrebbe innanzi! Mezzogiorno, l'ora del desinare!

(«Vorrei che fosse mezzogiorno,» bisbigliò fra sè la Lepre di Marzo).

- Sarebbe magnifico, davvero - disse Alice pensosa: - ma non avrei fame a quell'ora, capisci.

- Da principio, forse, no, - riprese il Cappellaio, - ma potresti fermarlo su le dodici fin quando ti parrebbe e piacerebbe.

- E tu fai così? - domandò Alice.

Il Cappellaio scosse mestamente la testa e rispose: - Io no. Nel marzo scorso abbiamo litigato... proprio quando diventò matta lei... - (e indicò col cucchiaio la Lepre di Marzo...) Fu al gran concerto dato dalla Regina di Cuori... ivi dovetti cantare:

Splendi, splendi, pipistrello!
Su pel cielo vai bel bello!

- Conosci tu quest'aria?

- Ho sentito qualche cosa di simile, - disse Alice.

- Senti, è così, - continuò il Cappellaio:

Non t'importa d'esser solo
e sul mondo spieghi il volo.
Splendi... splendi...

A questo il Ghiro si riscosse, e cominciò a cantare nel sonno:

Teco il pane; teco il pane aggiungerò...

e via via andò innanzi fino a che gli dovettero dare dei pizzicotti per farlo tacere.

- Ebbene, avevo appena finito di cantare la prima strofa, - disse il Cappellaio, - quando la Regina proruppe infuriata: - Sta assassinando il tempo! Tagliategli la testa!

- Feroce! - esclamò Alice.

- E d'allora, - continuò melanconicamente il Cappellaio, - il tempo non fa più nulla di quel che io voglio! Segna sempre le sei!

Alice ebbe un'idea luminosa e domandò: È per questo forse che vi sono tante tazze apparecchiate?

- Per questo, - rispose il Cappellaio, - è sempre l'ora del tè, e non abbiamo mai tempo di risciacquare le tazze negl'intervalli.

- Così le fate girare a turno, immagino... disse Alice.

- Proprio così, - replicò il Cappellaio: a misura che le tazze hanno servito.

- Ma come fate per cominciare da capo? s'avventurò a chiedere Alice.

- Se cambiassimo discorso? - disse la Lepre di Marzo sbadigliando, - Questo discorso mi annoia tanto. Desidero che la signorina ci racconti una storiella.

- Temo di non saperne nessuna, - rispose Alice con un po' di timore a quella proposta.

- Allora ce la dirà il Ghiro! - gridarono entrambi. - Risvegliati Ghiro! - e gli dettero dei forti pizzicotti dai due lati.

Il Ghiro aprì lentamente gli occhi, e disse con voce debole e roca:

- Io non dormivo! Ho sentito parola per parola ciò che avete detto.

- Raccontaci una storiella! - disse la Lepre di Marzo.

- Per piacere, diccene una! - supplicò Alice.

- E sbrigati! - disse il Cappellaio, - se no ti riaddormenterai prima di finirla.

- C'erano una volta tre sorelle, - cominciò in gran fretta il Ghiro. - Si chiamavano Elsa, Lucia e Tilla; e abitavano in fondo a un pozzo...

- Che cosa mangiavano? - domandò Alice, la quale s'interessava sempre molto al mangiare e al bere.

- Mangiavano teriaca, - rispose il Ghiro dopo averci pensato un poco.

- Impossibile, - osservò gentilmente Alice. - si sarebbero ammalate.

- E infatti erano ammalate, - rispose il Ghiro, - gravemente ammalate.

Alice cercò di immaginarsi quella strana maniera di vivere, ma ne fu più che confusa e continuò: - Ma perchè se ne stavano in fondo a un pozzo?

- Prendi un po' più di tè! - disse la Lepre di Marzo con molta serietà.

- Non ne ho avuto ancora una goccia, - rispose Alice in tono offeso, - così non posso prenderne un po' di più.

- Vuoi dire che non ne puoi prendere meno. - disse il Cappellaio: - è molto più facile prenderne più di nulla che meno di nulla.

- Nessuno ha domandato il tuo parere, - soggiunse Alice.

- Chi è ora che fa delle osservazioni personali? - domandò il Cappellaio con aria di trionfo.

Alice non seppe che rispondere; ma prese una tazza di tè con pane e burro, e volgendosi al Ghiro, gli ripetè la domanda: - Perchè se ne stavano in fondo a un pozzo?

Il Ghiro si prese un minuto o due per riflettere, e rispose: - Era un pozzo di teriaca.

- Ma non s'è sentita mai una cosa simile! interruppe Alice sdegnata. Ma la Lepre di Marzo e il Cappellaio facevano: - St! st! - e il Ghiro continuò burbero: - Se non hai educazione, finisciti da te la storiella.

- No, continua pure! - disse Alice molto umilmente: - Non ti interromperò più. Forse esiste un pozzo così.

- Soltanto uno! - rispose il Ghiro indignato. A ogni modo acconsentì a continuare: - E quelle tre sorelle... imparavano a trarne...

- Che cosa traevano? - domandò Alice, dimenticando che aveva promesso di tacere.

- Teriaca, - rispose il Ghiro, questa volta senza riflettere.

- Mi occorre una tazza pulita, - interruppe il Cappellaio; - moviamoci tutti d'un posto innanzi.

E mentre parlava si mosse, e il Ghiro lo seguì: la Lepre di Marzo occupò il posto del Ghiro, e Alice si sedette di mala voglia al posto della Lepre di Marzo. Il solo Cappellaio s'avvantaggiò dello spostamento: e Alice si trovò peggio di prima, perchè la Lepre di Marzo s'era rovesciato il vaso del latte nel piatto.

Alice, senza voler offender di nuovo il Ghiro disse con molta discrezione: - Non comprendo bene. Di dove traevano la teriaca?

- Tu puoi trarre l'acqua da un pozzo d'acqua? - disse il Cappellaio; - così immagina, potresti trarre teriaca da un pezzo di teriaca... eh! scioccherella!

- Ma esse erano nel pozzo, - disse Alice al Ghiro.

- Sicuro, e ci stavano bene, - disse il Ghiro.

- Imparavano a trarre, - continuò il Ghiro, sbadigliando e stropicciandosi gli occhi, perchè cadeva di sonno; - e traevano cose d'ogni genere... tutte le cose che cominciano con una T...

- Perchè con una T? - domandò Alice.

- Perchè no? - gridò la Lepre di Marzo.

Alice non disse più sillaba.

Il Ghiro intanto aveva chiusi gli occhi cominciando a sonnecchiare; ma, pizzicato dal Cappellaio, si destò con un grido, e continuò: - Che cominciano con una T. come una trappola, un topo, una topaia, un troppo... già tu dici: «il troppo stroppia», oh, non hai mai veduto come si tira il troppo stroppia?»

- Veramente, ora che mi domandi, - disse Alice, molto confusa, - non saprei...

- Allora stai zitta, - disse il Cappellaio.

Questo saggio di sgarbatezza sdegnò grandemente Alice, la quale si levò d'un tratto e se ne uscì. Il Ghiro si addormentò immediatamente, e nessuno degli altri due si accorse che Alice se n'era andata, benchè ella si fosse voltata una o due volte, con una mezza speranza d'essere richiamata: l'ultima volta vide che essi cercavano di tuffare il Ghiro nel vaso del tè.

- Non ci tornerò mai più, - disse Alice entrando nel bosco. - È la più stupida gente che io m'abbia mai conosciuta.

Mentre parlava così osservò un albero con un uscio nel tronco. «Curioso, - pensò Alice. - Ma ogni cosa oggi è curiosa. Credo che farò bene ad entrarci subito». Ed entrò.

Si trovò.di nuovo nella vasta sala, e presso il tavolino di cristallo. - Questa volta saprò far meglio, - disse, e prese la chiavetta d'oro ed aprì la porta che conduceva nel giardino. Poi si mise a sbocconcellare il fungo (ne aveva conservato un pezzetto in tasca), finchè ebbe un trenta centimetri d'altezza o giù di lì: percorse il piccolo corridoio: e poi si trovò finalmente nell'ameno giardino in mezzo alle aiuole fulgide di fiori, e alle freschissime fontane.

appuntamento_milano

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Fri, 20 Mar 2009 19:58:00 +0000

Lunedì 23 marzo, nell’ambito della serata “Milano terza generazione” organizzata da PoesiaPresente al Teatro Filodrammatici, Nanni Balestrini presenterà “Blackout” (1980): lettura degli attori dell’Accademia d’Arte Drammatica “Paolo Grassi”, diretti da Franco Brambilla, anteprima in vista della riedizione del libro, in imminente uscita per DeriveApprodi.

MILANO TERZA GENERAZIONE
lunedì 23 marzo ore 21:00
MILANO Teatro Filodrammatici
via Filodrammatici 1 (ingresso Piazzetta Paolo Ferrari, 6 - MM Duomo, linee 1 e 3)
organizzazione: Mille Gru Associazione Culturale
In collaborazione con: PeACe – Periferie al Centro
Con il sostegno di: Confcooperative Lombardia; eThica? (Teatro Filodrammatici)
INFO: www.poesiapresente.it – info@poesiapresente.it – 340/2880586 – 347/0685951
INGRESSO LIBERO

Programma
Nanni Balestrini “Blackout”
Virginie Poitrasson “Nous sommes des dispositifs”
Antonio Loreto “Terza generazione”
Gianmaria Nerli e Enrico Pulsoni “Voltitravolti”
Gabriella Sacchi “Una terra altrove”

Nanni Balestrini, apocalittico, rivoluzionario, presenterà la nuova edizione di Blackout, con una lettura interpretata da quattro attori dell’Accademia d’Arte Drammatica “Paolo Grassi” per la regia di Franco Brambilla.
Al Filodrammatici di Milano, teatro che nel suo DNA ha la rivoluzione, Balestrini presenta in anteprima la lettura di Blackout, in imminente uscita nella nuova edizione di DeriveApprodi.
Nel luglio 1977 un blackout colpì New York dando luogo ad una rivolta immediata: donne e uomini delle classi oppresse invasero le strade buie della metropoli, e di lì i negozi e i grandi magazzini, impossessandosi violentemente di ciò che la società occidentale sventolava loro sotto il naso. Da quest’episodio Balestrini ideò un’azione per voce che avrebbe dovuto eseguire Demetrio Stratos, ex cantante degli Area, sperimentatore notevolissimo. Dopo l’esibizione (che rimarrà l’ultima) del 30 marzo 1979 al Teatrino della Villa Reale di Monza, Stratos viene ricoverato per un’aplasia midollare e muore in meno di tre mesi, proprio a New York, alla vigilia del concerto all’Arena di Milano pensato per raccogliere fondi utili alle cure. La serata diventa un commosso addio di centomila giovani, e il progetto di Balestrini, rimasto senza il suo esecutore predestinato, deve anch’esso mutare sostanza. Intanto, il 7 aprile, molti intellettuali della sinistra extraparlamentare vengono incriminati per associazione sovversiva, banda armata e la responsabilità di numerosi omicidi tra cui quello di Aldo Moro. Balestrini, raggiunto come gli altri dall’ordine di cattura di Pietro Calogero, sostituto procuratore a Padova, fugge in Francia (rientrerà in Italia 5 anni dopo, a proscioglimento avvenuto). Tutto questo entra a far parte dei materiali da costruzione di Blackout, che assume la forma finale di un geometrico poemetto sulla disfunzione cruda della società del benessere e della democrazia, sulle energie vitali che cercano di trasformarla, e sulla loro repressione.

L’intento della serata, dal titolo “Milano terza generazione” è quello di contribuire al progetto della città di Milano anche riqualificandone il senso poetico.
Nel 2005 le periferie di Parigi, abbandonate da tempo ad un lento inesorabile processo di degrado, sono diventate teatro di scontri da guerriglia urbana tra polizia e immigrati di terza generazione: come riqualificare le periferie di Milano affinché non si generi lo stesso drammatico scenario?

Una vibrante testimonianza delle alienanti condizioni di vita che si generano nelle periferie parigine viene raccontata da Virginie Poitrasson, poetessa delle banlieues di Parigi, che presenterà un reading poetico inedito, Nous sommes des dispositifs ("Siamo dei dispositivi", nella traduzione a cura di Andrea Inglese), in cui si mette in discussione la posizione dell'uomo contemporaneo di fronte ai nuovi sistemi di sorveglianza e di controllo che tendono a regolarizzare i nostri comportamenti e a tenerci fuori dal margine, ma che paradossalmente tendono a provocare l'effetto contrario.

A completare il quadro di indagine poetica sulle marginalità anche una videopoesia di Antonio Loreto (con la partecipazione di Alfie Nze) sulle periferie di Milano e la performance “Voltitravolti” dello scrittore Gianmaria Nerli con l’artista Enrico Pulsoni sui volti colti nelle periferie di Roma.

Il teatro Filodramamtici sarà inoltre abitato dall'installazione "Una terra altrove" della ceramista milanese Gabriella Sacchi. L'opera della Sacchi, felicissimo connubio tra scrittura e ceramica, tridimensionale "letteratura da viaggio" in grés, costituisce uno stimolante contributo estetico-critico al senso del migrare oggi.

POESIAPRESENTE2009
Stagione poetica, terza edizione

_un teatro

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Tue, 03 Mar 2009 21:56:00 +0000

QUI, ORA

Sentire un’unica possibilità, nella totale libertà,
una rete calda, mani.
Sentire di potere solo un passo, quello.
Luminoso, unico, accolto.
Sincerità nella misura di un corpo.
Il mio corpo lucente, così delimitato,
accettato, riscaldato da altri corpi di
fiato, che soffiano attenzione.
Attesa, sospensione.
Fare un passo, uno solo. Ma non un
passo solo. Unisono di suono. Sono.

Forse abbiamo qualcosa da dirci, da darci,
da trasmetterci.
Miriadi di frasi, mondi vacanti di senso,
forse solo nell’incontro riesco.
E tutto questo doveva arrivare.
Anni ad imparare, programmare… per poi
lasciarmi andare, dimenticando tutto.
Imparo il respiro, che è un mistero
lo accolgo come te, compagno, così distante
straniero nella mente.
Ma siamo noi, il tempo presente.

_tempo

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Tue, 24 Feb 2009 22:21:00 +0000

Quando inizia l'arte contemporanea? Il giorno in cui Marcel Duchamp, con lo pseudonimo di R. Mutt, espone a New York un orinatoio rovesciato col titolo Fontana. È il 1917, l'anno della rivoluzione d'Ottobre. Secondo il filosofo Jean-Luc Nancy, Duchamp compie in questo modo un gesto di rottura con la stessa arte moderna, gesto decisivo e complesso: "questa è arte" "che non ha nulla in comune con nessuna delle creazioni di forme artistiche conosciute". L'arte contemporanea è diventata oggi, a 90 anni di distanza da quel gesto, qualcosa di fruibile, di usabile e soprattutto di vendibile. Ha un valore commerciale, un prezzo; la si riproduce e la si vende in edicola: sotto forma di libri arriva nelle case di tutti. Tutti conoscono Picasso, il Surrealismo e il Dada. Li si insegna a scuola e le sale dei musei di arte contemporanea sono piene di ragazzini in visita guidata: anche loro fanno collage. È trascorso quasi un secolo ma si può ancora parlare di contemporaneo? Cosa è esattamente il contemporaneo? Contemporaneo è sia un aggettivo che un sostantivo, un periodo storico e una nozione filosofica. Viene dal latino: "che vive e si verifica nello stesso tempo". Il tempo è la sua forma e sostanza. Noi tutti, ci ricorda Federico Ferrari, curatore del volume Del contemporaneo (Bruno Mondadori), siamo da sempre nel tempo: nasciamo entrando nel tempo e moriamo uscendo da esso. Eppure l'esperienza di "essere nel tempo" è una delle più difficili da pensare. La filosofia, da Parmenide a Heidegger, ci si è arrovellata. Tuttavia il problema che si pone, nel momento in cui si cerca di capire cosa sia il contemporaneo (arte, letteratura, filosofia, ecc.), è: rispetto a quale tempo siamo contemporanei? Il tempo dell'arte oppure il tempo del mondo? C'è un solo tempo, quello cronologico, tempo che scorre in modo uniforme dal passato verso il futuro? Oppure esistono invece più tempi, fratture temporali e cesure profonde come Walter Benjamin, ma anche astrofisici come Hawking, ci dicono da parecchi decenni? La questione non è di facile soluzione, anzi, diciamo francamente: la sua definizione è già un problema. Duchamp, eterno provocatore, ha definito l'arte come un rendez-vous, una sorta di appuntamento senza appuntamento, cioè un incontro – sono parole di Nancy – tra colui che è chiamato artista e qualcosa che egli sceglie in un determinato istante, interpretandolo come una forma: l'orinatoio, lo scolabottiglie, la ruota di bicicletta. L'arte contemporanea – ma questo vale in buona misura anche per la letteratura – rende conto di sé e del suo stato informe. Nathalie Hienich, che ha dedicato al problema un libro molto discusso in Francia (Le triple jeu de l'art contemporain, Minuit), sostiene che l'arte moderna si differenzia da quella classica non per l'uso degli strumenti (pittura su tela, scultura su piedistallo) bensì "per l'espressione dell'interiorità dell'artista". L'artista si "esprime". L'arte contemporanea si differenzia da quella moderna per la sua logica trasgressiva, quella delle Avanguardie: trasgredisce i criteri artistici propri sia della tradizione classica sia di quella moderna. Detto altrimenti: il valore di Fontana non sta nella materialità dell'orinatoio, bensì nell'insieme di atti, discorsi e immagini attivati dall'iniziativa di Duchamp. L'attenzione non è posta più sull'oggetto ma sulle mediazioni possibili tra l'artista e lo spettatore: racconti, leggende biografiche, performance, interpretazioni, ecc. Sarebbe, per dirla in modo più complicato, ma interessante, il passaggio dallo "stile" al "genere", che è poi il modo con cui comincia il postmoderno in letteratura. Di fronte al contemporaneo bisogna mettere in gioco una distinzione fondamentale tra due termini: "contemporaneo" ("con-tempo") e "attuale", "ciò che è in atto". Il contemporaneo esprime una potenzialità possibile, qualcosa che può essere, qualcosa che è rivolto verso il futuro; l'attuale si realizza invece tutto nel tempo presente, perché è già in atto. Un piccolo e raffinato saggio di Giorgio Agamben cerca di rendere conto di questa sottile ma decisiva idea del tempo. Che cos'è il contemporaneo? Si chiede il filosofo. Si risponde con Barthes: è l'intempestivo. Il contemporaneo è l'inattuale, si situa, per dirla col Nietzsche delle Considerazioni inattuali (1873-76), in una sconnessione e in una sfasatura. La parola che usa Agamben è anacronismo. Non nel senso che l'artista o lo scrittore contemporaneo vive in un altro tempo: aderisce al proprio tempo attraverso una sfasatura; chi coincide troppo pienamente col proprio tempo non è davvero contemporaneo. Per spiegare questa sorta di paradosso Agamben esamina la poesia di Osip Mandel'štam "Il secolo", morto nel Gulag staliniano: il poeta deve tenere fisso lo sguardo sul suo tempo, per percepirne non le luci, bensì il buio. Per chi esperisce il contemporaneo, tutti i tempi sono oscuri. Si tratta del medesimo atto proposto da Duchamp: un appuntamento che non avviene dentro il tempo cronologico. È il già-e-non-ancora del tempo della salvezza cristiana, tempo intermedio tra la venuta di Cristo e il suo ritorno, Parusia. L'arte e la letteratura nel Novecento hanno sentito l'attrazione per l'arcaico, inseguito il primitivo; avevano compreso che l'accesso al tempo è un problema archeologico: cercare e trovare un tempo che non è il proprio. Agamben procede attraverso immagini e metafore per farci intendere che il tempo del contemporaneo è necessariamente discontinuo: l'artista contemporaneo divide e interpola il proprio tempo, lo mette in relazione con altri tempi, scava nel passato per giungere nel futuro. Per questo bisogna diffidare di ogni arte e letteratura che pretende di farci davvero capire il nostro tempo: nel contemporaneo tutto deve ancora accadere. E insieme è già accaduto.

Marco Belpoliti

il compito

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Fri, 20 Feb 2009 12:39:00 +0000

Il compito più difficile rimane vivere, e scegliere che persone essere, a volte è la vita che sceglie per noi, ci mette in certi contesti piuttosto che altri, pota rami e possibilità a volte duramente, ma quello che non potrà mai fare è decidere la modalità della nostra presenza: quella dipende soltanto da noi, dalla nostra vitalità e responsabilità, dalla nostra capacità di fedeltà e relazione onesta con noi stessi, con i nostri impulsi più profondi, che non vanno mai traditi.
La modalità della nostra presenza, significa primariamente onestà di atteggiamento, aderenza alla verità profonda del nostro essere.
Qualsiasi cosa si faccia, in qualsiasi luogo ci si venga a trovare, qualsiasi sia la prova da affrontare, bisogna cercare di essere fedeli al dettato interiore di se stessi; solo così a sera, si potrà riposare la volontà nella salda mano della natura, in pace con gli uomini e con l'essenza che tutto penetra.

Trovare se stessi, questo è l'enigma della Sfinge.
Conoscere se stessi, è un profondo perdersi nell'altrui forma.
Ma a riportarla all'unione, alla sintesi, è la coscienza che si chiama Dio.
coscienza che ubbidisce, non si alimenta di propositi, ma si spoglia dei propri per fare la sola santa volontà dettata da una coscienza interiore, che più è tale ed affinata più è contraria al proprio "interesse" umanamente inteso.
Quando la vera coscienza parla, bisbiglia spropositi, azioni di violenza inaudita verso se stessi.
per questo i santi si vergano, perchè desistono timorosi e non seguono la Voce che li chiama all'assurdo.
Si puniscono della codardia, si puniscono della lassa pigrizia, che non li rende splendidi e acuti.
perchè quello che l'uomo più teme è questa sua veste di luce.

Allora la modalità di presenza è continuo controllo, rapporto, ma anche ascolto e dispersione di sé nella più alta consapevolezza.
Raziocinio e assurdità, amorosa perdita e saldezza.
Mai compito fu mai più arduo: trovare la stasi di equilibrio in un mondo in perenne mutare.
Per fortuna in fondo nulla accade per nostro merito, e per nostra sola colpa, infatti dove la volontà non fu corrotta l’errore stesso si nobilita. E dove non ci fu pazzia amorosa, visionaria attesa, il sogno non diviene durevole.

appuntamento_milano

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Tue, 10 Feb 2009 20:53:00 +0000

lunedì 16/02/09 - h. 21.00

MILANO - Teatro Filodrammatici (Poetiche per costruire)

Spazio poetico urbano con Giancarlo Consonni, Ugo La Pietra, Giulio Calegari, Valentino Ronchi, Paolo Valentino e Marco Bin – installazioni Gabriella Sacchi

POESIAPRESENTE2009
Poetiche per costruire
Secondo ciclo della stagione poetica PoesiaPresente, giunta alla III edizione
2 incontri al Teatro Filodrammatici di Milano
INGRESSO LIBERO

Lunedì 16 febbraio h. 21.00
MILANO Teatro Filodrammatici via Filodrammatici 1 (ingresso Piazzetta
Paolo Ferrari, 6 - MM Duomo, linee 1 e 3)
SPAZIO POETICO URBANO
Giancarlo Consonni (poeta, urbanista)
Ugo La Pietra (artista, architetto)
Giulio Calegari (artista-performer e paletnologo)
Valentino Ronchi, (poeta, libraio e editor)
Paolo Valentino e Marco Bin (la giovane poesia a Milano)

Giancarlo Consonni, poeta e urbanista, non si rassegna alla lenta
apocalisse che avanza: "- i quattro cavalieri sono oggi l'insicurezza,
l'esaurimento del ciclo vitale, la bruttezza e la perdita di senso -,
un'azione trasformativa responsabile non può che assumere come
riferimento il trinomio urbanità, sostenibilità e bellezza." Ne sono
testimonianza i versi del suo "Poesia tra campagna e città".
Il film d'artista "Interventi pubblici per la città di Milano" di Ugo
La Pietra ironizza sulla esasperante presenza di "paletti e catene"
(dissuasori urbani simbolo di violenza e separatezza): da quando è
stato girato (1979) ad oggi cosa è cambiato?
Valentino Ronchi con "Milano e i libri" narra di un giovane che, dopo
la scelta di un totale disimpegno intellettuale, vive comprando e
rivendendo vecchi libri. Paolo Valentino con "L'orologio sul cantiere"
racconta della Fiera di Rho-Pero, il cantiere più vasto d'Europa che
prende forma alle porte di Milano. Il canto lento, quasi pregato,
inutile quanto vitale di Marco Bin punta i riflettori su "Clara
memoria" e Milano (sassofono contralto di Nicolò Francesco Ricci,
chitarra di Marco Giongrandi).
Giulio Calegari nella performance "Centro d'attenzione fluttuante -
Milano" (voce Stefania Romano), mostra la vocazione di Milano ad
essere una grande zattera che galleggia sulle sue acque sotterranee.
(courtesy Dieci.Due! International research contemporary art - Milano)

Installazione "Una terra altrove" della ceramista milanese Gabriella
Sacchi abiterà il Teatro Filodrammatici. L'opera della Sacchi,
felicissimo connubio tra scrittura e ceramica, tridimensionale
"letteratura da viaggio" in grés, costituisce uno stimolante
contributo estetico-critico al senso del migrare oggi.

PoesiaPresente 2009, la stagione poetica che da tre anni porta la
poesia contemporanea attraverso i luoghi della nuova provincia di
Monza e Brianza, fa tappa al Teatro Filodrammatici di Milano con un
doppio appuntamento: "Spazio poetico urbano" (lunedì 16 febbraio 2009)
e "Milano terza generazione" (lunedì 23 marzo 2009)
L'intento è quello di contribuire al progetto della città di Milano
anche riqualificandone il senso poetico.
Le parole del poeta, la sensibilità e l'esperienza di artisti,
urbanisti, architetti, insieme alla voce degli abitanti, possono
indicare le vie per costruire quel luogo in cui è possibile ritrovare
ciò che Ugo la Pietra ha riassunto nello slogan: "abitare è essere
ovunque a casa propria".

organizzazione: Mille Gru ass. culturale
In collaborazione con: PeACe - Periferie al Centro
Con il sostegno di: Confcooperative Lombardia; eThica? (Teatro Filodrammatici)

INFO: www.poesiapresente.it - info@poesiapresente.it - 340/2880586 - 347/0685951

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Thu, 29 Jan 2009 22:27:00 +0000

Ma un vento caldo annuncerà il risveglio di tempi migliori.
Ma un vento caldo plasmerà il rigore di spietati inverni.

(Carmen Consoli, Il pendio dell'abbandono)

as_solo per IDIOTI

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Wed, 14 Jan 2009 08:46:00 +0000

La benedetta follia. Un antidoto dostoevskijano all'abbaglio dell'individuo e della società perfetti.

di Guglielmo Aprile

La prima parte delle Memorie del sottosuolo (1864) è il lungo monologo di un soggetto disadattato, un reietto chiuso in rancoroso isolamento dal resto della società. Attraverso la sua confessione, torrenziale e farneticante come nello stile di tanti alienati dostoevskijani, il protagonista, forse per ammantare di legittimità filosofica la propria indiscriminata acredine umorale, smaschera le utopie progressiste in voga al suo tempo, scorgendo, con lucida preveggenza rispetto alle aberrazioni ideologiche novecentesche, il pericolo di azzeramento spirituale dell'individuo e di deriva totalitaria insito in ogni tentativo di programmazione scientifica della società.

Il travolgente progresso dell'industria da un lato, dall'altro le sedicenti velleità delle ideologie, persuadevano l'epoca dell'autore che l'ora di una palingenesi dei rapporti tra le classi e dello stesso modo di vivere fosse imminente; la sempre più larga diffusione del benessere, effetto della compiuta affermazione della borghesia in campo economico, sembrava preludere a un cambiamento epocale, percepito dalle masse in un clima di fiduciosa attesa del futuro.

Il bersaglio polemico del personaggio di Dostoevskij è l'ottimismo dominante, la troppo facile corrispondenza che esso stipula tra avanzamento materiale e sopraggiunta insussistenza di quel bisogno metafisico che da millenni tormenta l'umanità a confronto con i dilemmi fondamentali. Filtrato dal punto di vista paradossale dell'autore, il ‘Palazzo di Cristallo', come ironicamente lo stesso battezza il miraggio di un mondo ridisegnato secondo l'esclusivo primato della ragione, si rovescia in incubo: profezia storicamente confermata, a meno di un secolo di distanza dal romanzo, tanto dal collettivismo socialista quanto dall'individualismo capitalista, e ripresa da altri due capolavori della narrativa visionaria quali 1984 di Orwell e Il mondo nuovo di Huxley, che pure evidenzieranno, con le loro contro-utopie fantastiche, o utopie capovolte, un'anticamera dello Stato-Moloch, identificabile con i regimi tecnocratici, plutocratici o militari, dietro il mito della società perfetta e della sua apparente più ampia libertà.

Lo sfogo del protagonista delle Memorie ha l'andamento di una rapsodia filosofica, dal tono informale, anche se inasprito da spigolose invettive sarcastiche contro il senso comune, i suoi assiomi e i suoi presunti vantaggi.

I contemporanei di Dostoevskij investono la ragione del ruolo di guida verso il miglioramento dell'individuo e della società, e fanno derivare la felicità privata e pubblica dal conformarsi alle direttive imposte dalla ragione. La ragione indica all'uomo quali cose gli procurino un guadagno; dovesse obbedire alla sola ragione, l'uomo farebbe solo ciò che è per lui conveniente. Ma nella natura umana entrano in gioco anche componenti diverse dalla ragione, e spesso in opposizione a suoi dettami; diviso tra una pluralità discorde di voci, l'uomo soffre il conflitto tra istanze impossibili a coniugare in armonico equilibrio. L'autore, invece, non ammette che una vita e una società regolate dalla ragione consentano un effettivo guadagno di significato alla condizione umana: egli rinnega quei valori (il denaro, gli agi, il successo, lo star bene con se stessi...) che sono il requisito di una vita appagante e di una personalità realizzata secondo il metro di giudizio borghese. Per la mentalità dominante a dare senso alla vita è il perseguimento di quei valori; per il nevrotico e solitario uomo in rivolta dostoevskijano gli scopi che noi ci diamo servono solo a coprirci gli occhi di fronte all'assurdità di fondo, non sono che un corteo di cartapesta di distrazioni e futilità che ci riparano dalla vista dell'essenza tragica che siamo troppo vili per tollerare. Per Dostoevskij il teorema socratico che deduce il bene dalla conoscenza del vero è infondato; volesse davvero operare in modo consequenziale alla ragione, all'uomo non resterebbe alternativa al suicidio. E in cambio di cosa egli dice no a quello che nel giudizio comune è conveniente? Della stessa libertà di farlo, negata da un comandamento etico che pretende di elargire la ricetta della felicità universale e di forgiare su essa un'umanità di manichini soddisfatti e tutti uguali.

Tutto il romanzo si sviluppa sull'asse di questa antitesi serrata, che dà allo sfogo una certa vena di teatralità: un uomo solo contrapposto a una turba di mediocri, bendati e in catene dalle loro false sicurezze: una platea di detrattori che, forse perché lo teme, si difende dal suo radicalismo con lo scherno e con il biasimo per la sua fine miserrima. Dostoevskij non scade mai nella tentazione del socialismo: non accenna neanche alla questione che il vantaggio dei pochi sia precluso alla maggioranza degli uomini, e anzi sia ottenuto proprio a danno di moltitudini sfavorite. A preoccuparlo non è il fatto che non tutti possano godere del benessere, ma proprio che lo sviluppo tecnologico sembri garantire che esso sia alla portata dell'intera società, fino a diventarne un idolo e un padrone. Ciò da cui egli mette in guardia è l'obnubilamento della coscienza che la superficialità positiva dei molti produce: ubriacare l'uomo con il disegno di un'esistenza a misura di ragione e perciò ingenuamente felice significa allontanarlo dalla sofferenza, ovvero dalla radice della sua umanità. L'affrancamento dalla tirannia della ragione è per lui conveniente rispetto all'utile che la ragione procura, perché preserva la consapevolezza del dolore: egli attacca lo sforzo degli ottimisti di ogni partito di togliere alla sofferenza quella necessità ineludibile che la lega al nostro essere al mondo; l'uomo deve difendere il proprio diritto alla sofferenza, perché anche la gioia, se sganciata da essa, si fa vuota e inconsistente.

Se l'uomo fosse solo ragione, la sua vita sarebbe certo più semplice, ma anche più noiosa. È l'imperfezione che la rende interessante. Un mondo pienamente efficiente, in cui tutto funziona a dovere secondo un ingranaggio ben oliato e calibrato al millimetro, sarebbe banale e appiattente. La vita segue un canovaccio di eventi e situazioni prevedibile, standardizzato, ripetitivo, che ci riesce sopportabile solo grazie alla nostra capacità di improvvisazione, a quella benedetta follia che rende imprevedibili anche a noi stessi le scelte che facciamo, a quella variante individuale che sfugge alle prediche della saggezza e fa valere i diritti del sogno e del mai tentato contro le squallide certezze dell'ovvio e del collaudato. Altrimenti, se non avessimo altro altare cui inchinarci che il buon senso, ci ridurremmo a topi in una gabbia di vetro, e non avremmo avuto né Schliemann né Vespucci.

La scienza, nella sua mania di dimostrare che tutto sia spiegabile e computabile, vuole ingabbiare anche l'agire umano in leggi di natura non vincolate alla volontà individuale: dare credito a tale visione implica la degradazione dell'uomo a semplice tasto di un pianoforte, per usare un paragone di Diderot, sul quale mani non sue battono. In tal caso, l'uomo non sarebbe più che una macchina soggetta a processi fisici come qualunque altro oggetto dell'universo, e la sua libertà una chimera. Se ciò che l'uomo desidera, in realtà, egli credesse soltanto di desiderarlo, perché esso è la risultante di condizionamenti ambientali e genetici, allora l'io non esisterebbe. Sarebbe la distruzione filosofica dell'individuo. Eppure, se anche fosse dimostrato che la metafisica non sia che una impostura, qualcosa in noi di inspiegabile si alzerebbe contro una simile certezza, la respingerebbe nonostante tutti i mezzi razionali congiurino a comprovarla, e noi saremmo spinti ancora ad ingannarci, e pur sapendo di ingannarci, a preferire il mare aperto alla solida e tranquilla terraferma, a cercare strade non prefissate, anche se folli e avventate, pur di non arrenderci all'espropriazione della nostra libertà.

Dostoevskij cerca uno scampo al materialismo, il quale retrocede a superstizioni le nobili architetture del pensiero e della fantasia e la stessa coscienza. Egli porta all'assurdo l'ambizione della scienza di imbavagliare l'uomo nelle leggi cieche e spietate del determinismo, di asservirlo alla logica assoluta: un giorno, forse, sarà possibile preventivare, o decidere, cosa vogliamo o cosa ci accadrà, e di fronte alla prospettiva del ‘Palazzo di Cristallo', che la sua ironia rappresenta con le metafore del ‘pollaio' e del ‘formicaio', è preso da istintivo rifiuto: l'uomo, ribadisce, deve essere molto di più del risultato di una formuletta aritmetica. L'autore affronta di petto problemi centrali intorno a ciò che siamo e a cosa fare una volta giunti in cima al burrone del nichilismo.

Il suo personaggio fa della propria anormalità rispetto alle convenzioni sociali una trincea, ma anche un motivo d'orgoglio per non essere come gli altri, trovando sorprendenti convergenze con l'immagine dello spirito libero schopenhaueriano, che fonda la propria superiorità intellettuale sulla distanza dalla volgarità borghese. Pure nell'impossibilità di riscatto della sua vicenda personale, egli si fa portavoce di un messaggio di humanitas.

Anche quando tutta la realtà sembra sia stata perimetrata e recintata entro i limiti della conoscenza, l'urgenza di un oltre insorge, infrange gli argini. Ma forse ciò che spacciamo per ignoto è solo un velo a quanto sarebbe poco conveniente vedere nella sua nudità. La velleità di capire tutto, di soggiogare l'uomo e l'universo al potere della conoscenza, è la grande meta verso cui l'intelletto aspira con ogni sua forza. Pur di arrivare a quel traguardo, l'uomo scala montagne e attraversa oceani, come il protagonista immaginario de Il viaggio di Baudelaire. Ma il contrappasso a tale conquista potrebbe essere amaro: la perdita di ogni mistero in un mondo del tutto umanizzato. E, soprattutto, il risultato di così ansiosa ricerca potrebbe deludere, rivelarsi banale come l'esito di una tabellina, non all'altezza delle attese. In fondo, per quanto l'uomo tenda alla risposta, al contempo prega di non trovarla mai, perché sarebbe terribile, e perché lo inchioderebbe a un verdetto immodificabile: "Poniamo pure che l'uomo non faccia altro che andare in cerca di simili due per due quattro (...); ma il pensiero di poterli finalmente trovare, di poter arrivare a scoprirli davvero - eh sì, in un certo qual modo gli fa proprio paura. Sì, perché intuisce che quando avrà trovato non gli rimarrà più nulla da cercare." Perciò, meglio lasciare irrisolto il dubbio di fondo, per avere il pretesto a spiegare le vele ancora, che sia ingannevole non importa. Dostoevskij inquadra l'origine della insanabile insoddisfazione del desiderio: ogni volta otteniamo uno scopo o soddisfiamo una volontà, ci accorgiamo che non ne valeva tanto la pena come ci sembrava prima, ma neanche riusciamo a cessare di inseguire quello o un nuovo scopo, e così ripartiamo alla carica di un altro fantasma. Una intuizione che ha singolari punti di contatto con la leopardiana ‘teoria del piacere', e che misura la profondità del ‘sottosuolo, il lato irrimediabilmente oscuro dell'animo umano, di cui Dostoevskij fu instancabile indagatore, non esorcizzabile da alcuna dottrina che accordi alla limitata ragione umana prometeici compiti di guarirci dall'inquietudine dell'esistere.

ancora?!

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Fri, 09 Jan 2009 22:57:00 +0000

solo rabbia
impotenza
guerra
demenza

_burning

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Tue, 23 Dec 2008 14:01:00 +0000

WAITING FOR...

Il più bello dei mari

Il più bello dei mari
è quello che non navigammo.
Il più bello dei nostri figli
non è ancora cresciuto.
I più belli dei nostri giorni
non li abbiamo ancora vissuti.
E quello
che vorrei dirti di più bello
non te l'ho ancora detto.

(Nazim Hikmet)

è

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Sat, 20 Dec 2008 21:45:00 +0000

il vuoto è il fondo oro
l'assoluto è presente
l'eternità della luce
è un lightbox senza
merce
esposta la tiara
è di Giuliano l'Apostata
mancanza è speranza
di una piena risposta

appuntamento_milano

lauralessandra@libero.it (lauralessandra) — Fri, 05 Dec 2008 10:08:00 +0000

per info: www.fondfranceschi.it